Se non fosse per quella croce nelle mani si direbbe di una chiesa vestita in borghese locale, con chiancherelle grigie e pietre colorate di calce.
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Alle spalle oramai le ultime pendici delle Murge, terra di pietra fertile dove è più facile non perdersi nei suoi paesi di collina perché il loro centro è posto sempre in alto, mi ritrovo in un labirinto urbano tra motori rombanti e il sole disteso a terra.
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L’impeto del bue e l’ingenuità dell’asino sono tratti di una terra libera, che conserva le origini, le autenticità primitive.
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La crosta è aspra e arida, bruciacchiata come quando è sempre estate, le case grotte sono di mollica, ci si arriva attraverso i tratturi che circonvallano le depressioni.
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